Roca caliente en tus manos, no quema. Ascienden los monos sin mascaras, normales. El ritmo es la dirección, el tiempo: espacio solido. Bombas en el agua, a kilómetros de distancia… el tiempo parecía más lento. Tribus tropicales que lucen sus rostros, árabes digitales con sitares de plástico. Parece solo mi imaginación pero no meto mi mente
en la caja.
Ya nadie contiene lo suave: porque algunos les pesa. Dolor de espalda, a todos les duele la espalda.
Aviones cansados, quieren otros destinos. Siempre lo mismo. Las huellas son todas iguales. Vagabundos sensibles que buscan belleza.
Club del baile, algunos se esconden. Luces que gritan en mesas de roble, chicos calientes que prenden sus almas.
La máquina del tiempo quiere ser inventada para cráneos gentiles que hablen en voz alta.
Pobres hombres los que lavan sus manos, se ensucian de nuevo con guantes de barro. Resbalan con miedo en la caja.
(esta en un formato medio raro, espero que a nadie se le complique escucharlo. N.M )
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